Conti che sprofondanocome radici del mare,
numeri che arrossano
l’imbrogliatore sano
che aveva in mente
il trionfo con l’odore fetente.
L’isola senza colpe, abbaia
e il cielo agita mannaia.
Fugge il bilancio nella tomba
con la croce che è una moto che romba.
Isola Mistaultima modifica: 2012-12-16T00:11:43+01:00da
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